No és el mateix que un «mocós marqui un gol» que «marcar un gol mocós«. Un gol mocós? Bé, més o menys. Aquesta és l’original modalitat que trobem en les pàgines de «La increible historia de … El Mago del Balón«, escrita per David Walliams y publicada per Montena.
Com deia al començament, el d’avui és un gol especial. El seu autor és en Dennis, un nen de dotze anys, aparentment normal i corrent, tot i que en realitat és diferent. Té dos talents extraordinaris: un és el fútbol, I l’altre… bé, d’això ja en parlarem, quan «La increible historia de … El Mago del Balón» torni al Futbol Club de Lectura.
El que toca ara és marcar un nou gol literari. Aquí el teniu.
La emoción de controlar el balón hizo que Dennis se olvidara por unos instantes del resfriado. Se abrió paso con agilidad entre los defensas hasta acercarse al guardameta del equipo contrario, un chico de abundante melena que estrenaba equipo y seguramente se llamaba Óscar, Tobias o algo por el estilo. De repente, se encontraron cara a cara, y Dennis no pudo reprimir otro estornudo.
Una lluvia de mocos explotó en la cara del portero, cegándolo por un momento. Lo único que Dennis tuvo que hacer fue darle un toque a la pelota para que esta entrara mansamente en la portería.
– ¡Falta! – gritó el portero, aunque el árbitro no la pitó. Sí que era una falta, pero de educación.
– Oye, lo siento – dijo Dennis. Era verdad que no lo había hecho aposta.
– ¡No pasa nada, tengo un pañuelo! – exclamó la madre de Darvesh -. Siempre llevo un paquete encima. – Ni corta ni perezosa, la mujer se lanzó al terreno de juego, remangándose el sari por el camino para no llenarlo de barro, y se acercó al portero del equipo contrario – . Aquí tienes, niño pijo – añadió, tendiéndole el pañuelo al portero. Darvesh puso los ojos en blanco al ver a su madre invadiendo el campo de juego. Entre lágrimas, el portero se limpió los mocos de Dennis de su pelo lacio -. Si quieres saber mi opinión, el St Kenneth tiene todas las de perder – añadió la madre de Darvesh.
– ¡Mamáááááááá! – gritó Darvesh.
– ¡Lo siento, lo siento! ¡Ya podéis seguir jugando!
Cuatro goles más tarde, de Dennis, de Gareth, de Darvesh y … otro que resultó de una pelota desviada «accidentalmente» por la madre de Darvesh, el equipo de Dennis había ganado el partido.
Com no podia ser d’una altra manera, estrenem un nou any, el 2015, de l’única forma possible en un Club integrat per bojos per la lectura i pel futbol. I ho fem marcant un nou gol literari.
Es tracta d’un dels gols que trobem a la sèrie «Bojos pel futbol«, i més en concret en el primer volum de la sèrie: «Un bon fitxatge«. Un gol marcat pel Niko amb el seu equip, els Llops, mentre jugaven contra el Braunfels, i gràcies a la col·laboració del nou jugador de l’equip, en Frank.
Aquest és el gol:
Durant la segona part, el defensa llargarut sembla que no ha canviat pas d’opinió sobre en Frank: un maldestre inútil amb el qual no s’ha de perdre el temps. Així doncs, en Frank està completament sol quan l’Eddy li envia una pilota llarga, justament després del xiulet de la represa del partit. Amb tota tranquil·litat, rep la passada i avança.
Abans que el llargarut se n’adoni, en Frank ja ha arrencat a córrer. El defensa del Braufels intenta atrapar-lo inútilment. Dos vermells més corren a ajudar-lo. El centre del camp queda lliure. I, en el moment just, reapareix aquella connexió amb en Niko, sense interferències. En Frank envia la pilota per damunt dels jugadors del Braunfels cap a l’àrea de penal. En Niko aterra allà com sortit del no-res i xuta.
El porter es llança, però no pot impedir l’impacte a dins de la porteria.
Festa a l’àrea dels vermells. Tots els seus companys s’abalancen sobre en Niko. Pero ell se’ls treu de sobre i s’abraça a en Frank. L’estreny tan fort que no el deixa respirar.
– Benvingut als Llops! – crida.
Esperem que el 2015 vingui carregat de gols literaris.
«El gol» és un petit i atractiu llibre escrit per Roser Rimbau, il·lustrat per Pep Rimbau i publicat per l’editorial TakaTuka. Adreçat als infants entre els 7 i els 10 anys, explica la història d’en Jan i la seva germana Lola, que cada tarda van al parc a jugar a futbol.
En Jan és el més petit de la colla, i per això sempre el fan jugar de porter. Cada vegada que un rival s’aproxima a la seva porteria, en Jan s’imagina que és un enorme animal o un objecte tan gran que pugui tapar tota la porteria per evitar que el marquin gols.
Avui un penal pot decidir el partit, i en Tomàs vol ocupar el lloc d’en Jan.
– És un patata! – diu
La Lola, però, s’hi oposa.
Li ha dit que a mi no m’agrada fer de porter.
Li ha dit que només ho faig perquè em deixin jugar.
Li ha dit que si jo era el porter al començament, també ho havia de ser al final.
– És un patata, sí. Però hem de ser justos – ha contestat la Lola. I després ha agafat la pilota i l’ha posat en el punt de penal.
Quan el llibre va ser presentat es va fer la següent ressenya a Eix Diari:
Escrit en primera persona per un nen, i centrat a narrar els partits de futbol que el nen juga a les tardes amb els amics al parc, aquesta és només l’excusa argumental –molt ben triada perquè resulta pròxima i atractiva– que permet parlar de temes més profunds, com la relació amb la germana, amb els companys, el procés d’aprenentatge i de superació personal, de creixement i reflexió sobre l’amistat, la mort… Per fer-ho usa una estructura narrativa molt productiva en la literatura infantil: la reiteració. I recorre a la imaginació amb el tradicional recurs de la transformació.
El resultat és una història plena de tendresa, que mostra com poden ser d’enriquidores les relacions entre germans entre els quals hi ha molta diferència d’edat però que es basen en la complicitat emocional. Les il•lustracions, força impactants, acompanyen perfectament aquest text alhora contemporani i intemporal.
Però anem al gol literari del dia. Un gol ben especial marcat pel més petit de la colla, en Jan:
«Tothom mirava: els jugadors, els etcèteres i la gente del parc. Tothom, tothom, tothom. Llavors SÍ que m’he posat nerviós. Volia transformar-me en alguna cosa, però m’he quedat en blanc. Tenia la imaginació plena de iogurt natural. L’únic que veia era la pilota, quieta i sola, davant meu. No veia ni en Moha, però sé que em foradava amb els ulls. Amb tots dos. Ho he notat!
En Moha ha reculat per agafar arrencada. És un exagerat: una mida més i es fica al lavabo de senyores. Després ha sortit com un coet. Jo pensava: «Me fotarà una gardela que cauré estabornit»… i he tancat els ulls.
Després he sentit un cop fort i un guirigall molt gran.
Quin xivarri! En Moha cridava: «No s’hi val, no si val», però gairebé no se’l sentia. Un riu de xiulets, rialles i aplaudiments li ofegava la veu.
– Què ha passat? – he fet jo. Però a la Lola les paraules li feien pessigolles i no podia parlar. No ha parat de riure fins cinquanta hores més tard.
La Lola m’ha dit que quan en Moha ha xutat el camp estava buit. Tots els jugadors eren en uan banda, posant-se els anoracs i les motxilles. M’ha dit que el xut ha estat molt fort, que jo l’he aturat amb el cap i que la pilota ha sortit volant. Quan en Jordi i els altres l’han vist passar -la pilota, no el meu cap-, s’han quedat de pedra.
– Alerta! – ha fet algú.
El crit els ha fet reaccionar. Han sortit a corre-cuita però, com que tenien les motxilles i les jaquetes a mig posar, tots, un darrere l’altre, han acabat per terra. M’ha dit la Lola que semblaven les bitlles de la bolera.
– Córrer sense mans és molt difícil. No tant com córrer sense peus, però gairebé – m’ha explicat.
– I la pilota?
– La pilota s’ha ficat de pet a l’altra porteria. Ha estat gol, Jan!
Lima, 1978. Un hombre que porta una mochila sospechosa es perseguido por las calles de uno de los barrios más populares de la ciudad y asesinado a plena luz del día. Pero nadie ha visto nada. El asesino ha elegido el momento perfecto para cometer su crimen: la ciudad se halla en ese instante desierta y concentrada ante el televisor. La selección peruana se juega mucho en el Mundial de fútbol de Argentina.
La acción transcurre en un momento crucial de la historia de Perú. Con la operación Cóndor como telón de fondo, el país se esfuerza por salir de la oscuridad de la dictadura militar con la celebración de las primeras elecciones democráticas en mucho tiempo.
“La pena máxima” es un absorbente thriller en el que la política, el fútbol, la lucha por sobrevivir y la muerte se entrelazan con ritmo vibrante. La investigación llevará a Chacaltana a descubrir hasta dónde están dispuestas a llegar algunas personas para defender sus ideales y cómo, en realidad, en el juego de la vida lo peor no es sufrir una falta sino tener que ejecutarla.”
Vídeo – resumen con los goles y las mejores jugadas del partido
Perú 0 – Escocia 1
“Por las ventanas entreabiertas de las casas le llegaban imágenes del partido como chispazos en blanco y negro. Los escoceses llevaban casaquillas oscuras, y los peruanos, su eterna camiseta blanca con la franja roja en diagonal, como un latigazo en el pecho. Frente a ellos, en sus casas, los habitantes de Barrios Altos bebían cervezas y se mordían las uñas, todos oyendo al mismo narrador del partido:
—Otra vez, Escocia atacando por la izquierda, en la parte baja de sus pantallas. Ése era Johnston. Lanza el disparo Masson, el portero Quiroga lo ataja a medias, cuidado con Jordan que arremete por el centroooo… ¡Gol! ¡Goooooooooooooooool de Escocia! ¡Gol de Jordan, número 9, con ese olfato de victoria que le caracteriza!
Desde las casas se elevó un gruñido de decepción. Y luego, centenares de voces individuales insultaron al árbitro, al número 9 de Escocia, a su madre, al Perú. Una nube negra atravesó el ánimo de los Barrios Altos.»
«Con disimulo, se acercó a una ventana abierta, donde una familia de tres niños estaba paralizada frente al televisor. Todos llevaban las casaquillas con la franja roja. Una de ellas ponía en letras negras a su espalda: CUBILLAS. Él se dejó mecer por la voz rítmica del narrador:
—Cubillas se la pasa a Velásquez. Marca férrea contra Velásquez, que cae al suelo. El árbitro no pita nada y Velásquez se levanta. Sigue Velásquez hacia delante. Se la devuelve a Cubillas ya en el límite del área. Peligro, que Cueto se cuela entre dos defensas, recibe la pelota, encara al portero, la cambia al palo izquierdo yyyyy… ¡Gol! ¡Goooooooooooooooooooooooool peruano! ¡Cueto, número 8, haciendo magia con la pierna izquierda y 1-1 en el marcador.
Las casas de Barrios Altos despertaron con un bramido ensordecedor. Se oyeron muebles golpeando contra el suelo, aplausos y, sobre todo, el grito de gol, una sola voz por todas partes, como si tronase en el cielo.»
«A pesar de la euforia desatada, él estaba lo bastante alerta para escuchar los pasos que, esta vez sí, se acercaban por una de las callejuelas. Iba a darse la vuelta cuando las cosas se aceleraron.
—Muñante por la derecha, se la pasa al «Chiquillo» Duarte. Pide Cueto, el «Poeta de la Zurda», que se la deja a Cubillas. Cubillas dispara por sorpresa desde fuera del área… ¡Gol! ¡Goooooooooooooooooool peruano! ¡Cubillas, en un tiro imposible para el portero, manda la pelota al rincón donde hacen nidos las arañas y pone al Perú por delante en el marcador!
Esta vez, incluso el suelo tembló. Pero no sólo por el delirio colectivo del gol. También por el disparo de un arma, y por la bala que le cruzó al lado de la cara para alojarse en la pared, justo detrás del caño, atravesando la pintura y perforando el ladrillo.»
—Por favor… —suplicó él, meciendo la mochila, susurrando alguna nana cuya letra no conocía.
Pero sólo le respondió el narrador del partido:
—Tiro libre en el límite del área. Sotil, Muñante y Cubillas merodean alrededor de la pelota. Comentan el tiro. No sabemos quién va a patear. Cinco hombres se acomodan en la barrera escocesa…
El niño lloraba cada vez más fuerte. Él iba a reemprender la huida, pero comprendió que era tarde. Atraído por los llantos, alguien se había deslizado hasta su murito. Lo primero que él vio fue la sombra de la pistola sobre la superficie de adobe descascarado. Quiso hablar. Pero al girar la cabeza, apenas pudo articular palabra.
Conocía a esa persona. Al menos, creía conocerla, hasta encontrarla ahí.
-Tú… Tú no…
– Quítate la mochila.
Alguien subió el volumen del televisor. El narrador decía:
—Muñante corre hacia la pelota y la deja pasar…
Él intentó dialogar. Quizá no todo estaba perdido, como en el partido, cuando Escocia iba ganando:
—Cálmate. Por favor. Esto tiene arreglo.
—Quítate la mochila, carajo.
Con las palmas abiertas, él pidió tranquilidad. Se dio cuenta de que estaba llorando porque las lágrimas rodaban por sus mejillas. Con lentitud, se quitó la mochila roja y la depositó en el suelo. El bebé, inexplicablemente, se había calmado. Como si esperase el resultado de la jugada.
—Por favor, no…
—Cállate, imbécil.
—Cubillas dispara al fin, hacia el lado izquierdo del portero, arriba y…
—No…
—¡Gol! ¡Goooooooooooooooooool peruano! ¡Qué golazo! ¡El «Nene» Cubillas se estrena en la Copa del Mundo haciendo historia! ¡Perú 3-Escocia 1
En ese momento, el fragor de la victoria eclipsó todos los sonidos de Barrios Altos. Durante el grito triunfal que siguió, durante los abrazos y los besos y las carcajadas, nadie escuchó los llantos, amargos y desesperados, de un bebé en una mochila roja, y mucho menos el disparo final de un arma de fuego.
Segon partit de lliga. Els Piranyes juguen a camp dels Lleons. El partit està molt disputat. L’afició local anima amb molta energia als seus. Però aleshores…
“El Lucas, al més pur estil del capità generós, em va cedir una bola en diagonal que venia des de darrere, i amb allò va despistar la defensa i em va deixar sol. La bola arribava amb molta força, i jo em vaig limitar a desviar la trajectòria. Vaig rematar amb l’interior del peu, i la pilota, obedient, es va dirigir cap al porter, li va passar entre les cames i… goooool! Golàs, golàs, golàs! Dos a zero!”
Futbol Club de Lectura 
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